Stranger in the city

Amadeo terá vivido muito em pouco. 
(1887 - 1918)
Afinal de contas terminou como a guerra.
Morreu demasiado novo para se deixar influenciar por tendências.
Um figurinista de expressões marcadas, um experimentalista, um aventureiro.
No fundo, tudo aquilo que não se deixa tocar.

E a sala do MNAC estava tão cheia que as formas geométricas, os números, as figuras e as mensagens subliminares se acotovelavam na ansiedade de uns e no absoluto desconhecimento de outros.

O nosso desconhecimento enleva-se com o reconhecimento dos outros.

Afinal de contas é um homem de Paris de França e da pré guerra, que só a guerra o devolveu à nossa província triste.

Mas o Grande Palácio da cidade luz concedeu-lhe as honras de um boémio habitante da entrada de século.

( sem sinais de honras póstumas, de tão contemporânea a cidade se revê nele)

E o MNAC deambulava entre as minúsculas salas do antigo registo civil, vasculhando as suas publicações no ORPHEU, e as atribulações das suas exposições, que se atreveu comissariar em território Luso, esperando que a guerra terminasse.

Puro escândalo, nunca a irreverência foi o nosso forte.

Mas hoje, nós mais adultos e devidamente certificados pelo fascínio que os franceses nutrem pelos seus e por aqueles que prolongam a auréola da capital boémia, prestamos uma solene homenagem ao homem novo.

Ao estrangeiro da nossa cidade.

Eu pressinto que Amadeo teria preferido um belo e atormentado escândalo.

Esperou que a guerra terminasse, mas a vida não esperou e, ironia do destino, matou-o com uma epidemia de após guerra.

Não ficou para desconstruir o novo regime.

Concedeu essa honra ao Almada e entregou-se, pela morte prematura, ao prolongamento de um mito e numa afirmação de soberba de que a arte não é privilégio de velhos.

Ao anoitecer de luz obliqua e tempestade adiada, decidi prolongar-lhe a história do século XX nas ruas do bairro do Chiado.

Todos merecem, afinal, uma segunda oportunidade.

Tríptico – Movida Chiado / Jorge Molder surreal / Bairro Alto antes da festa

Movida Chiado

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Passos em passeio, mas determinados, descem a Garrett numa azáfama de quem sabe que este Sábado à tarde é o último antes da chegada da tempestade Stephanie, amanhã Domingo!

E sobem a Rua do Carmo, detém-se no maior dos ícones de Cascais, o Santini sem saudades da praia, fazem dos cruzamentos pontos de encontro e invadem as ruas que não são pedonais.

Encostamo-nos nas bermas da rua, receosos de uma agitação persecutória dos personagens vivas para quem se remete à ausência de papel, sem pressas nem objetivos.

E sobram os nossos olhares fortuitos, para o chão que corta os corpos e para as fachadas que cruzam os céus, sem imagens frontais ou grandes angulares.

E a movida Chiado nem sequer repara na timidez do voyeur, não lhe reconhece papel nem importância a um narrador que não encara de frente os protagonistas da tarde de Sábado, no bairro que até parece um cenário das nossas viagens pela Europa.

Downtown LX – Shadows in the Night

Por de entre as gargalhadas que ecoam na calçada velha, para lá do Carmo, multidões de jovens (vultos que riem alto, como jovens e tudo o resto, simplificações mentais) provocam o silêncio do convento ou do quartel, com as garrafas de cervejas eretas em punhos cerrados.

Entre (cai) o Carmo e Trindade, a exuberância do Chiado e a solidão dos becos que o rodeiam e dos ministérios na praça do comércio, submerge um microcosmos de seres que se alimentam da noite: mendigos encovados mas eloquentes na estação do Rossio, traficantes de haxixe nos cruzamentos da Augusta, hordas de turistas jovens que se “flasham” sem descanso, num intenso fulgor que cansa a estátua cavalo do D.José.

E também sombras que não habitam a noite, que a usam apenas como um intervalo entre a luz do dia e o conforto de um lar maior.

 

(Passos rápidos e intermitentes que voam sobre a calçada em direção ao rio)

 

A noite também escurece as personagens que a povoam!

Não são apenas os filhos de um Deus menor, os sem-abrigo por vocação ou pudor, que flutuam solitários entre as esquivas esquinas de um frio que resiste à luz branca que nos afronta das fontes do Rossio e nas fachadas da Praça do Comércio.

(Quantas pessoas pareciam esperar que ninguém os viesse buscar, debaixo do candeeiro de rua, à frente de um ecrã iluminado de telemóvel?)

E ninguém, equilibrando-se no lancil de passeio polido pela humidade e pelos reflexos da água, parece ter qualquer significado cósmico na noite inclinada da cidade.

Mas a noite não tem contraste, só sombras e reflexos e, à distância de uma objetiva vulgar, imaginamos gatos pardos, em todas as silhuetas que rolam pela rua abaixo e viela acima sem destino preciso.

A capital é um zoológico de seres, quando o manto escuro envolve a cidade, como uma selva que não identifica nem os predadores nem as vitimas, apenas os cheira e os pressente.

Frio, vozes de múltiplas línguas, sombras e reflexos de cores bipolares (bendita a predominância arrogante e ofensiva dos ofegantes e sincronizados semáforos urbanos) no asfalto e na calçada portuguesa

Sábado à noite, downtown LX!

Shadows in the night!