As Latitudes de Óbidos sessão um

 

Os despertares não precisam de ter consequências, basta rodearmo-nos de livros e letras, palavras e histórias que transbordam das prateleiras vertiginosas da livraria do mercado ou nas colinas suaves e ondulares da livraria santiago, que protegem o altar da capela que a alberga.

Nas profundezas do festival literário, os diálogos intimistas empurram o turismo de massas para a rua direita e nós, que ficamos lá dentro, entramos no universo paralelo que o escritor de Domingo à tarde se atrevia de apelidar de “nossos museus imaginários”

Sim, “quem tem um bom museu imaginário na sua cabeça, está mais protegido contra a inteligência artificial”, porque é nas emoções. e não na criatividade, que se revela o homem novo do novo século.

Mas só conseguimos imaginar, se pararmos de ver, porque estarmos sempre a ver pode impedir-nos de ver o futuro e as imagens ininterruptas bloquearem a nossa capacidade de visão.

Mas, neste fim de semana de retiro, até a intelectualidade esclarecida não consegue desligar os ecrãs dos novos ventos do Oeste que não se resolvem, repetindo os nossos dogmas passados, mas desmentindo, sem descanso, os atuais dogmas deles com uma visão inspirada do futuro.

Para isso, também nós temos de parar de ver, de bloquear as imagens para preservarmos o nosso museu imaginário. Tal como viver um fim de semana numa bolha.

E enquanto pairamos sobre as velas e sobre o quinteto de cordas que festejam a chegada da noite em Óbidos, da noite e da paz dos forasteiros, fechamos os olhos e imaginamos que é através da empatia que sobreviveremos às vagas de um futuro imperfeito.

Ou não!

Entre a audiência esclarecida, daquela que concorda que o direito de escolha da saída é uma questão psicológica profunda, há quem alerte que empatia em excesso já provocou a extinção dos dinossauros. 

Difíceis são os dilemas do nosso futuro, e que bom é podermos falar sobre eles

As Latitudes de Óbidos sessão dois

 

O escritor que é engenheiro agrónomo não escreve muito, sente uma dor grande ao escrever ficção, para escrever temos de ter uma razão muito forte porque deve haver coisas melhores que passar oito horas por dia a inventar mentiras, oito horas por dia por cada meia página escrita porque escrevo para que gostem de mim, na ruralidade das minhas origens ou nas cidades do norte da Europa que me fascinaram como estivesse destinado a ser o embaixador do pensamento nórdico

Por teres 60 anos, por teres sido parte do universo de sonhos que era o DN Jovem, por sentires dores na escrita, por escreveres pouco e para gostarem de ti, e por teres saudades dos doze anos em que não publicaste porque sentiste falta que as pessoas gostassem de ti.

Gostei da modéstia com que te desalinhaste com os  novos ventos da auto ficção e como atribuíste, sem falsos pudores, a rapidez da escrita das novas gerações de escritores à profusão dos cursos de escrita criativa, assim uma espécie de pronto a vestir (escrever) uma antecâmara das promessas da inteligência artificial para o futuro da literatura

(Sim, eu sei que não disseste nada disso, mas senti-me com esse direito de interpretação abusiva porque afinal de contas também tenho a rondar 60 anos e fui publicado no DN Jovem quando sonhava e tinha 22)

Bela conversa, José Riço!